Quatorze

Foram nas quatro estações promessas

para quatro primaveras, prometida.

Em um bocejo no meu quarto

o devaneio e o desacato,

e logo encontro-me perdida.

Perdi os anos e as histórias

para três outonos esquecidos.

Arrasto-me pela memória

vejo dezessete anjos caídos

em uma prece matinal

a rogar o amor vencido.

Me perco outra vez

a procurá-lo por aqui,

a procurá-lo dentro em mim.

Espelho a minha alma numa canção 

mas não mais me encontro ali 

os quatorze passaram no refrão,

eu mudei, eu decidi .
Sou a borra do seu café amargo,

sou a fumaça do seu único cigarro,

dos seus tragos eu sou tua tosse,

sou tua branda ameaça de cirrose .

Não que eu tenha feito-lhe mal,

mas passei em meio ao vendaval,

e passei, e passei... Passei.

Hoje seja eu tua prosa,

aos dezoito seja eu tua rosa,

e aos vinte e oito seja eu vossa.

Gabrielle Lamarque