-- Eles se foram.

-- Quem ? Como assim ?

-- Eles se foram, Hortência, nos deixaram aqui.

-- Eles quem ?

-- Os nossos sonhos. Eles entraram em transe, fugiram de mim, fugiram de você, acho que são eles que fazem a vida ficar assim.

-- Assim como ?

-- Assim como não sei... um mal-estar de leve, um bem-estar que machuca. Nossos sonhos foram jogados nas estrelas, eles nos obrigam a brilhar mesmo estando à anos luz deles.

-- Eu não sei o que te dizer, Fernando, apenas viva com cautela.

-- Você é uma psicanalista, você deveria me dizer algo mais.

-- Os nossos sonhos são feitos pra gente ter rumo na vida. Digo, alguns deles. Outros são feitos pra gente jogar nas estrelas mesmo. Basta saber qual deles você vai viver, e qual deles vai virar soneca. – Respondeu Hortência com uma certa aflição, titubeando a fala.

-- Não sei, todos os médicos em que eu passo me dizem a mesma coisa. Todas as pessoas me dizem a mesma coisa. E tudo que elas estão dizendo me soa como um nada. – suspirou Fernando.

Enquanto Hortência pensava o que responderia ao seu paciente caótico, Fernando tentava segurar as memórias de sua vida que lhe ocorriam na cabeça. Perdido no que inventou, escreveu, manipulou, e o que realmente viveu, quebrou o silêncio com sua voz trêmula:

-- Acho que eu nunca saberei quem eu sou, ou quem as pessoas são...

-- Mas isto realmente não é nosso dever.

-- E qual seria o meu dever? -  extravasou.

-- Você está muito agitado, quer beber uma água?

-- Mais esta! Estou bem. – Respondeu acamando-se. É que as vezes...

-- As vezes o que?

-- As vezes eu sinto que a morte é a única resposta.

-- Não diga isto Fernando, não vá...

-- Não, não vou tentar tirar a minha vida. – cortando a fala de Hortência prosseguiu Fernando – Eu cansei disso tudo. Quanto falta pra terminar?

-- A consulta ?

-- Sim.

-- Vinte minutos. Mas você pode terminar a consulta quando se sentir a vontade.

-- Se eu não fosse obrigado eu nem teria vindo. Então vou ficar.

Não ficaram nem cinco minutos em silêncio e a voz de Hortência ecoou no consultório, cortando o silêncio:

-- Você não me disse como anda os seus livros, suas poesias.

-- Estou escrevendo muito pouco ultimamente.

-- Pouco? Pensei que tinha comprado uma máquina de escrever, justamente pra escrever mais...

-- Não.

10 minutos de silêncio que pareceram 10 segundos.

-- Deu a hora, Fernando, obrigada pela consulta. Hoje conservamos, pelo menos.

-- Não agradeça.

Levantou-se Fernando do divan, aparentemente desconfortável. Dirigiu-se à porta e saiu despejando suas dúvidas pelos concretos dos prédios nas ruas, indagou ser alguém ao sentir o cheiro das poucas árvores. Viu que não adiantara muita coisa a consulta, mas a vida continua. Seus anseios e suas angústias estarão sempre presentes tal como alegrias e contentamentos. Ele nunca se sentira tão vivo como agora, somente por andar na rua.